Nuestra Canción

Como todos los meses, hoy traigo el relato con el que participé en el taller de Literautas. El requisito era, simplemente, que apareciese una radio encendida. Espero que os guste.

— Cariño, tenemos que hablar. No, no pongas esa cara. Esa misma, esa que pones cada vez que digo esto. Esa cara de que tu nunca has roto un plato y yo soy una neurótica. Mira, empiezo a sentirme atrapada en esta relación. Apenas salimos, pasamos todo el día encerrados en la misma habitación, compartiendo cada segundo de nuestras 24 horas.

Amelia parecía realmente enfadada. Su coqueto maquillaje resaltaba la estricta línea de sus labios, y sus ojos fulguraban bajo la sombra de sus oscuras pestañas. Es una mujer actual, joven y orgullosa, y necesita hacerse valer ante su marido.

— Empieza a hartarme la situación. Entiendo que quieras hacer cosas juntos, es algo que tenemos que hacer al ser una pareja, pero... siento que no tengo intimidad— Suspiró—. Me siento vigilada todo el rato. Sé que no es así, pero sí que me siento condicionada en qué hago, qué dejo de hacer, qué miro y qué dejo de mirar. Preguntas, preguntas, y lo entiendo, es curiosidad, pero... joder. Basta ya. Estamos en un espacio demasiado pequeño. Sí, sí, sé que no es tu culpa. Que me quieres y que quieres estar conmigo. La solución es hacer cosas nuevas. Aún somos jóvenes, no tenemos por qué encerrarnos como viejos. Por eso te traje aquí. ¿Ves qué monada de decoración? es una tetería de inspiración rococó. Hablaron de ella ayer en la radio, le hicieron un reportaje, ¿sabes? ¡fíjate, si hasta ponen manteles! Aquí viene todo el pedigrí de la ciudad, créeme.

La cafetería era un espacio muy concurrido. A Amelia le costó divisar un sitio libre, y, a pesar de la poca movilidad que le daban la falda de tubo y los tacones, consiguió correr hacia la mesa y llegar antes que nadie. 

— ¡Anda, mira! Ahí viene el camarero. A mí póngame un té negro con canela, por favor. ¿Tú qué quieres, cariño? ¿cómo un café, si estamos en una tetería? ¡eres de lo que no hay, siempre dejándome en ridículo! ¡Aiiins! garzón, póngale a este mendrugo un café con leche.

Mientras el camarero servía las bebidas, se hizo un silencio incómodo en la mesa. Amelia se masajeaba las sienes.

— No entiendo qué te pasa, de verdad. ¿Cómo puedes tener tan poca clase? ¡Aún encima me vienes con eso! No, no te rías, como pidas una cerveza te mato. ¡Cómo te gusta avergonzarme! Mi madre tenía razón, me merezco mucho más. ¡Ay, si hubiese pescado un hombre rico, y con clase!...

Amelia apoyó la cabeza sobre las manos, evitando mirar al frente. Tras unos minutos, rompió el silencio:

—¿Escuchas? ¡Es nuestra canción! ¿Te acuerdas de aquella noche, en el baile del pueblo? ¡Qué jóvenes éramos! Tú me sacaste a bailar, ¡Y qué buen mozo eras!... ¡Ay pero qué zalamero! — Amelia se ocultó tímidamente la cara entre las manos — ¿Que si quiero bailar? ¿Y qué pensarán el resto, viéndonos bailar con una canción de la radio? — Dijo mientras se levantaba con elegancia de la silla.

La señora Amelia se levantó de la silla. La falda, larga y negra, rozó suavemente el suelo, dejando ver con el movimiento unos tobillos hinchados y unas piernas con varices. Pero ella no lo notaba. La gente de la mesa de al lado la miraba mientras ella, orgullosa, sonreía con una cara maltratada por la edad y una barra de labios mal puesta. Se colocó en el centro de la sala, y sus pies se movieron siguiendo el vals.

En la mesa, el enfermero recogió una taza vacía y un café frío.

Milagro

Diciembre ha sido un mes horrible. No pude entregar a tiempo mi relato de Literautas, no llegué a terminarlo. Aún así, con calma, pude revisarlo, y os lo dejo aquí igualmente. La temática de este mes era empezar con una frase, que ya condicionaba toda la historia...

Milagro

Por: Aradlith

— Hoy, en esta isla, ha ocurrido un milagro… — Empezó a decir el el alcalde desde su plataforma.

— ¡No puede ser! ¡Qué horror!

— ¡Si es el tercero en lo que va de año!

— Ya dijeron los videntes que este año iba a haber más milagros que de costumbre.

La gente del pueblo está alterada, como siempre tras un milagro. No sabemos qué son, ni cómo se producen. Solo sabemos que cada año van a más. 

— Serénense. El protocolo de actuación nos obliga a rogarles que deben permanecer en sus casas hasta previo aviso...

El primer milagro se produjo teniendo yo siete años. Acotaron la zona, y enviaron a los mejores científicos del planeta. No se han vuelto a tener noticias de ellos, Nadie sabe qué ha ocurrido ahí. A partir de ese momento, solo recuerdo caos. Pasé mi infancia viajando de un lado a otro, siempre hacia el sur. Los políticos lo llamaron “reajuste poblacional”, nosotros lo llamamos éxodo.

— … no se han contabilizado desaparecidos. El equipo de investigación ya se encuentra en el lugar. Les recordamos que no deben abandonar sus casas, y mucho menos abandonar la isla.

Siempre dice lo mismo, el mismo discurso estúpido. Los mismos gestos, las mismas expresiones, las mismas palabras...

— … pánico. La situación está controlada…

— ¿Debemos preparar las maletas? — El alcalde, como siempre, ignora las preguntas. ¿Nos estará escuchando realmente?.

— ...problema, no tienen más que pulsar el botón amarillo que les hemos instalado. Mantengan la calma, y sean fuertes. Estamos trabajando en una solución. Muchas gracias por su atención. Esta vez no vamos a abandonar la isla. Ya no…

— ¡Si llevamos años sin mudarnos!

— ¿Cuándo nos iremos? Los expertos dicen que debemos alejarnos a más de 1000 km de la zona de milagro, y mi primo me dijo que sucedió a…

— No habrá más preguntas. Gracias. Fin del comunicado. — La imagen holográfica del alcalde desaparece ante el creciente malestar de la gente.

Vuelvo a mi choza, que comparto con otra familia. La gente se muestra resignada a este nuevo estilo de vida… ¿Será porque no han visto un milagro?

Yo tenía apenas siete años, y lo vi. Un haz de luz inundó el cielo, convirtiéndose en mil relámpagos dirigiéndose a la tierra a la vez, hacia la otra cara de la montaña. La gente estaba asustada, gritaba. Muchos se habían desmayado con el estruendo. Pero yo fui hacia donde habían caído los rayos, con la curiosidad y la valentía de los niños, los borrachos y los idiotas.

Al acercarme, paré en seco: no había nada.

Escapé de la zona tan rápido como pude, nadie se percató. A los pocos minutos, la policía acordonó el área, y después llegó el caos: traslados, mala vida, condiciones infrahumanas, gente muriendo de frío y de hambre…

Desde ese día, no sueño en otra cosa que no sea en la nada. Ni árboles, ni tierra, ni cielo. Ni siquiera negro, ni blanco. La nada no tiene color. Es simplemente… la nada.

Cada vez hay más, cada vez son más frecuentes, esos fenómenos llamados “milagros”. Se cuentan historias de tierras de abundancia, de tesoros y de maravillas allá donde se dan. La palabra, aunque haya tomado un cariz completamente negativo, sigue transmitiendo esperanza, lo único que les queda para seguir conservando la cordura.

Todas las noches pienso en ello, en contárselo a alguien, pero… ¿Cómo decir que en el horizonte se encuentra el fin del mundo?

El cazador paciente

Como todos los finales de mes, os dejo mi relato de Literautas: El cazador paciente. El tema de este mes era escribir una historia de terror,y yo, que me encanta... pues hice lo que pude :). No es una historia adaptada a todos los gustos, claro, los comentarios que me dejaron fueron algo dispares. Uno me dijo que la veía perfecta, y otro que era una historia en la que no pasaba nada. Y es cierto que no pasa nada de forma directa, pero como en casi todo lo que escribo, lo que me pierde y a lo que doy importancia siembre es a la ambientación. Dicho esto, si os apetece leerla, aquí os la dejo:

El cazador paciente

Por: Aradlith

Todo comenzó al mudarme a aquel lugar. Antiguo como la tierra misma, amplio y con paredes de
piedra. Estaba amueblado, unos muebles preciosos de madera maciza, con tantos años o más que el propio edificio. Cortinas de terciopelo, y una alfombra persa cubriendo el pasillo. Lámparas de cristal opacadas por el polvo. Cocina de leña, e incluso una habitación para el servicio, que podría hacer de trastero. Era la casa de mis sueños, y , aunque necesitaba varias reparaciones antes de ser considerada habitable, me hipotequé para pagarla. Iba a ser el capricho de mi vida.

La primera noche que pasé allí lo escuché por primera vez. Fue en ese último momento de la vigilia en el que los sueños se entremezclan con la realidad. En un principio no le di importancia, pero ese sonido se fue estableciendo en mi subconsciente. Tardé un mes en percatarme de él. Un sonido lejano, reptante y viscoso en la habitación al fondo del pasillo. En el momento en el que fui consciente de él, paró. Yo, pensando en que eran simplemente imaginaciones mías, me di la vuelta. Justo en el momento en el que estaba dejándome llevar por mi subconsciente, volví a escucharlo, más claro y más nítido que la vez anterior... Y esa noche no pude dormir. Permanecí despierta hasta el amanecer, y, con los rayos del sol, mis miedos se disiparon dejando paso al escepticismo.

A la noche siguiente, el sonido volvió, puntual como siempre, en esos segundos antes de caer dormida. Y la siguiente. Y la siguiente a esa. Todos los días, justo antes de dormir, lo volvía a escuchar. Lo escuché en la habitación del fondo. Lo escuché reptando sobre la alfombra del pasillo. Y finalmente lo escuché ante mi habitación. Lento, muy lentamente. Tardó varios meses en realizar todo el recorrido. Y cuanto más se acercaba, más se resentía mi cordura, mi trabajo, y mi vida en general.

Ese ser, esa bestia, parecía existir tan sólo durante esos segundos antes de caer bajo el influjo de Morfeo, manteniendo su existencia en ese limbo entre el mundo real y el de los sueños. Pronto me di cuenta de que era yo quien lo alimentaba, quien lo atraía hacia mí y quien le daba la vida. Y que en mí estaba el poder de darle muerte. Pero no pude. No puedo. Necesito escucharlo, oírlo reptar y saber que es real y no producto de mi mente agotada y enferma.

Poco a poco se iba acercando, y, una noche, reptó bajo mi cama. Ese mismo día, presa del terror, escapé. Pasé algún tiempo viviendo en la calle, vagando sin rumbo, hasta que me recogió la policía y me internó aquí. Pero aquí tampoco estoy segura. Mi suplicio ha vuelto a comenzar. Esa bestia me persigue, y lo hará durante toda mi vida, en su calidad de cazador paciente. Ha establecido su existencia en mi cabeza, allí donde voy yo, tarde o temprano va él. Poco a poco, va llegando el momento en el que me arrincone contra una esquina y me arrebate lo poco que me queda ya de vida. Todas las noches lo vuelvo a escuchar acercarse lentamente, en esos pocos segundos, reptando hacia mí. Ese sonido es lo único que me consuela en estos momentos de soledad, lo único que me dice que realmente no estoy loca. Ese sonido me trae paz, y no puedo esperar hasta el momento en el que me lleve consigo.


N.A.
Añado también que la inspiración para escribir este relato surgió cuando me mudé el año pasado al piso al que vivo actualmente: alguna noche escuché algo arrastrarse por la entrada, justo al lado de la habitación... Y no, no es broma. No se que fue, pero me creó un indicio de paranoia que pude explotar al escribir.

Leyendas Urbanas

Os traigo mi relato escrito para el Taller de Escritura 19 de Literautas. Quizás va todo con un poco de retraso, pero es que este año apenas tengo tiempo para dedicar a ningún tipo de hobbie... Pero eso da igual. Lo importante es que espero que disfrutéis de la historia, escrita basándome en esas leyendas que circulaban en el patio de mi colegio.

Leyendas urbanas

Por Aradlith

El asombroso hombre del futuro

Os dejo el relato de este mes de literautas. La verdad es que no estaba muy convencida de él, pero me han animado bastante los comentarios... Sobre todo uno, que dio en el clavo con la intención: mi idea era hacer una historia tipo Dimensión Desconocida, con un toque de esa ciencia ficción rara. 

El asombroso hombre del futuro - por Aradlith

25 de Mayo, 9 de la mañana. La policía está buscando a un hombre desaparecido desde hace un mes. Es un hombre de mediana edad, un padre de familia de clase media alta. Por lo visto el hombre es banquero, y de un día para otro se ató el hatillo a la espalda y abandonó el trabajo, la familia… en resumen, toda su vida anterior. Su mujer declaró que antes de marcharse de casa había pasado algunos meses diciendo que envidiaba la vida bohemia, que quería ser el nuevo Espronceda. “Las responsabilidades del trabajo debieron haberle vuelto loco”, repetía ella tapándose la cara con sus manos y un kleenex, quizás para que la policía no viese lo secos que tenía los ojos.

El libro más hermoso escrito jamás

Pequeño relato enviado para el X Taller de escritura de Literautas, a punto estuve de que no me diese tiempo a terminarlo... 

Una fría mañana de Diciembre Enrique Delalba se levantó de la cama y, sin mediar palabra con su esposa ni percatarse de las maletas en la puerta, se dirigió a la habitación del fondo del pasillo, donde permanecía encerrado hasta la madrugada.

Este comportamiento era su rutina desde hacía años. Delalba se despertaba antes de la salida del sol con el fuego de la llamada de las musas brillando en los ojos, y se acostaba cuando ya todos dormían. Adelgazó y palideció, nunca antes había pasado tanto tiempo enclaustrado en esa sala.

La noche de San Juan

Relato escrito para el taller de escritura nº 9 de la página Literautas

Me giré al escuchar sus pasos, pero a mi espalda no había nadie. “Imaginaciones mías”, supuse, y proseguí con mi huída. Tenía que aprovechar para salir del pueblo esa noche, antes de que terminase la celebración de San Juan. Por suerte toda la gente estaba en las hogueras en la plaza mayor y pude internarme en el bosque sin llamar la atención. Recorrí el mismo camino de siempre, aquel que llevaba a la pequeña cascada. Allí me vería con Alberto y escaparíamos hacia Portugal, donde íbamos a empezar una nueva vida lejos de toda obligación. Pude observar a lo lejos unas pequeñas luces, y a mi mente llegaron ecos de antiguas leyendas que me contaba mi difunta abuela.